De modernismo o de sentirse extraños De sentirse extraños o de caminatas De caminatas o de Barcelona De cosas de...

Mi tía llegó muy temprano en la mañana desde Barcelona. Se vino caminando y dice que es muy bonito y muy fácil de llegar a mi casa. El único problema fue que se molestó su nariz por el smog de los coches. Es del Valle del Cauca, ese lugar del que me acuerdo por el olor a caña de azúcar quemándose; un olor más delicioso no encontré nunca, me encanta, es como la mezcla entre cigarrilo y tinto (qué va a ser eso...no creo). La tía dice , y eso me gusta, que las calles de allá son muy bonitas gracias al modernismo, y que los balcones son hermosos, llenos de pintura y con hierro forjado. Habló del modernismo y de asuntos de familia graves. Lo que más me importó fue eso de las calles de Barcelona. Esas calles que son pocas. No como aquí, tal y como lo dice Nicolás, que son miles y miles de calles, que, para decirte la verdad, me hacen ponerme un poco nostálgico porque no estés; pasa que esas miles y miles de calles bogotanas, las he recorrido junto a ti, muy de a poco, muy en taxi, muy sentados en un bus...pero las he recorrido junto a ti.

Bajábamos muy lento, tal y como siempre digo que odio que caminemos, yo lo disfrutaba. Ese día, más que muchas veces, quería disfrutar del paisaje bogotano. Unas horas antes me había fijado en la mochila de cada uno de mis acompañantes y acompañados (me acompañan, yo acompaño). Ahora, simplemente hablábamos, pero en ese hablar yo también podía notar coincidencias entre nosotros, datos para la estadística. Uno de nosotros se fijaba, especialmente, en lo primarios que éramos nosotros por este centro bogotano; y todo cerrado y todo caro. Otro, sólo irradiaba odio. Lo caro lo podíamos medir por la manera cómo eran los cafés o por el lugar donde estuviesen ubicados; Si estaban debajo de un edificio muy grande, sabiamos que la grandeza era gracias a lo que producían miles y miles de ejecutivos, dando órdenes a miles de trabajadores que, ciertamente, no trabajaban en este Bogotá. Esos ejecutivos tenían dinero y se tardaban bajando, en ascensor, de la grandeza que ellos mismos habían construido; mientras llegaban al café-debajodeledificio, nos dimos cuenta que todo era muy caro y nos fuimos.

Lo extraño de todo era ese estilo poco trascendental que se desprendía de nuestra caminata escrita (ahora)(ya)(en este preciso instante) y vivida (antes)(hace unos días)(creo que un martes) creo que un martes.

Juan Pa

Nunca escribo en vano
Jaime-Juan
Mucho tiempo (psicodelia...)

I

Bajo este sol que me quema o la lluvía que me moja, es mi destino andar y andar.

No escribo en vano. Nunca escribo en vano!.
Hoy escribo sobre el amigo ausente; el que no está acá, en el salón de clase. Escribo sobre su silencio, no es en vano, es fructuoso.
Muchas veces su silencio fue tragedia. Creador de tragedias. No llama y debemos ensayar, él se ha ido, quizás, y cuando vuelva mis ganas de volar (y de ensayar) , ya no serán más, ya no serán más.
Llama Jaime. Él no aparece.Se encerró, y es difícil sacarlo de su casa. No importa. Recibio lo que escribí?. Lo leí y lo publico hoy, junto al texto sobre el encerrado. Siempre se ha encerrado, no?. Es miedo, puro miedo. Se acuerda del año en que abrio la puerta de su casa?.
Llegó el ruido. El cuarto estaba cerrado y silencioso. Y nos rotábamos, uno dormía, dos leían, el otro estaba estudiando arriba y estaba, y estaba, y estaba... No sé. Ahora sé que llegó acá al cuarto donde nos rotábamos y está hablando. No me deja concentrar, no me deja concentrar, no me deja concentrar, no me deja concentrar.
No me concentré, el ruido ahora no es externo y decir que es interno es metafisica barata, lo bonito es decir que tanto ruido no se acopla pero no es eso, adentro no hay un gran vacio...no suena nada tampoco.
Todo es distorsion como de violencia y aburrimiento; y ahora a lo mejor digo que ese ruido afuera no me importó tanto en su momento, y ahora el vacio (que no es grande, ni es vacio…) es el que me preocupa más que nada. Es que ese vacio (que no es grande, ni es vacio…) me hace sentir como…
Me doy cuenta cómo me gusta patear las sillas. Las pateo muchísimo, las he pateado en cafés, saliendo de cine…y me parece un acto tan violento…
Después de todo sí siento que algo aprendí. Nunca se debe estar satisfecho de la paz alrededor, nunca insatisfecho, hay que decir (como en esa canción de Led Zeppelin que a lo mejor no le pareció tan buena): “Make me wonder”, que me sorprenda la vida, el sonido ruidosísimo que me podrá enseñar a ser más.

MIEDO DE LEER PORQUE SE PEGA EL ESTILO AL ESCRIBIR SIEMPRE LO TENDRE, EL AMOR POR LEER AUMENTA, LA SOLUCION DE DEJAR DE ESCRIBIR ESTA MUERTA HOY
ESCRIBIR HOY SIN RAZON, PORQUE HOY AYUDE A UNA MALETA A SUICIDARSE, NO LA MATE YO, PORQUE CAMINE POR LA CALLE 34 HACIA ABAJO, POR ESCUCHAR LO QUE DEBIA ESCUCHAR ANTES, PORQUE NECESITO LEERME EN UN RATO…ACORDARME EN UN RATO
J.A., RECUERDATE CONTENTO, ESCRIBIENDO DE NOCHE, SABOR DE CHOCOLATE EN LA BOCA…MOMENTO DE PENSAR MUCHO LO QUE ESCRIBES,,,,ESCRIBE RAPIDO, LEE MAS RAPIDO, NO PIENSES…NO PIENSES, APARECIO EL MIEDO, RESUCITO O NUNCA MURIO.
COMISTE HELADO, ESTUVISTE FELIZ CON DIANA, HABLASTE CON OTRA DIANA, DEBERIAS HABLAR CON DIANA HERMANA…BUENA CANCION, 4 AM,CD ANGARA,TRACK 7


II

Ya no habrá músicas qué disfrutar al lado de dos buenos amigos, mis buenos amigos; mis puertas, las puertas de mi percepción solitarias...No habrá con quién escuchar un Dvd de The doors. Acaso esa alegría se irá? No, no dejaré que mi escribir sea en vano, por eso escribo esta carta.
Estoy triste de nostalgia! Me cambiaron....ah, Pasa que mis palabras no pueden ser formales. (Me hacen falta cien millones de palabras!!)

III

Creo que ganamos Juan Pablo, creo que ganamos.

IV

Ja, Ja, Ja, Ja, Ja, Ja,Ja,Ja, Ja, Ja,Ja..

V

Green eyes, fix you, swallowed on the sea, speed of sound, X&Y,The end, Love me twice today, This is the end, Everybody have a good year, Everybody let their hair down, Yo era el rey..., Me hechó de su cuarto gritándome...; Nada murió ni se separó finalmente. Todo está bien.


Juan Pablo

No escribo en vano V
Memoria a...

El otro cambio los que se fueron

El día comenzaba todas las mañanas con el despertador sonando con veinte minutos de anticipación. Estaba adelantado veinte minutos, así yo me confundía para que no me dejará la ruta. Me podía levantar a cerrar la puerta pero no, mejor que la cierre otra persona, la música suena muy duro, suena por dos parlantes, suena duro, si algo ha cambiado eso es nosotros, el otro cambio los que se fueron, un hermoso tango moderno, cantado por una hermosa voz.

No puedo cantar en este momento. Me acabo de levantar tarde y eso me evita cantar.

Los recuerdos no se mueren. Estar sentados en San Ignacio, o escuchar un buen disco de Pink Floyd. Vivir siempre sin darse cuenta (porque se está angustiado, se está angustiado, se está angustiado, se está angustiado, se está angustiado, uno, dos, tres, ya, ya!, ya!!!, no más, se está angustiado, se está angustiado). Vivir diariamente, escuchando discos y obligándose a no cansarse; si uno se cansa está muerto, no hay nadie de quién se pueda uno sostener. Bien lo dice Spinetta: Only love can sustain. Cuando uno está cansado, es evidente, no tiene amor hacía nada. Una voz cansada no quiere cantar, y eso se nota en el parlante. Pero no, nunca creí escuchar voces cansadas en este caminar. Veía voces que cantaban sin darse cuenta, pero eran felices (a largo plazo).

Los recuerdos no se mueren. La música que escuché por usted era un mundo encima que se veía venir, y se veía venir, y cada mañana yo le devolvía sus discos y el mundo encima se me venía, y yo angustiado, vivía sin darme cuenta, toda la gente vive parada siempre durando como si el ayer los hubiera castigado.

Espero yo, que su escritura siga. Siempre habrán nuevos horizontes. Contra todo mal, toda represión, toda insensatez; siempre habrá un nuevo bien.

Yo seguiré escribiendo. Yo lamento mucho su caída y espero que todo lo próximo sea bueno. Say No More.

Ya se fueron, si se fueron.

'Bajo este sol que me quema o la lluvía que me moja, es mi destino andar y andar. No nací para ser árbol, estar atado en la tierra, mirando lo demás pasar. Pues como el viento siempre libre he de vagar, por las montañas, por el mar, y aunque nadie me espere en ningún lugar, un amigo no ha de faltar'. Ivan Benavides

Juan Pablo

'Todo finalizará cuando todos finalicen eso de hacer sus cosas'

Tú olor a naranja siempre me va a recordar una tarde hermosa; una luna afuera no-sé-porqué sí eran las cinco de la tarde y no había visitado a Andre...igual estaba hermosa la luna.

Tú, pérdida total, desconcentrada, leyendo un cuento mio, muy elegante y con un vaso y una naranja azul y tú, cielo, cielo: azul y de muchos azules, tantos azules y tantos sueños tuyos; sueños tuyos de algo nuevo en Francia, donde los niños no persiguen a los taxis (que acá son amarillos) por la calle, pero soñabas...y me gustaba que soñaras...y seguía oliendo a naranja azul, muy rico, muy amargo, muy olor de esos que llegan siempre cuando pienso en tu tarde hermosa que siempre me va a recordar tu olor a naranja que siempre me va a recordar una tarde hermosa que siempre me va a recordar tu olor a naranja que siempre me va a recordar una tarde hermosa que siempre me va a recordar tu olor a naranja que siempre me va a recordar una tarde hermosa que siempre me va a recordar tu olor a naranja que siempre me va a recordar tu tarde hermosa que siempre me va a recordar tu olor a naranja que siempre me va a recordar tu olor a naranja que siempre me va a recordar tu tarde naranja que siempre me va a recordar tu olor a tarde hermosa que siempre me va a recordar tu...

No escribo en vano IV

Memoria Cuatromanistica II

Incomunmente entendido - Hermosa historia de quién?


Nos faltan como 14 películas. 6 meses después. A la niña que le da felicidad cuando le da la gana, no le da la gana, ahora de escribir, cuando a MI si me da la gana, ella habla, habla, a lo mejor esta escuchando la canción nueva de Fito. Como yo escribo tocando piano. Piano como Fito. Piano como tú Andre, que me dices, qué me dices?; te vas a morir algún día?. sí te mueres entonces me dices: oye vete que me voy a morir y es triste cuando uno se muere y está con alguien que quiere al lado y no se le volverá a ver y nada de hasta que la muerte nos separe, eso no existe, qué muerte separa, la muerte del amor, que no se da cuando la gente se muere y cae en la tumba o cierra los ojos como el tipo de Er, ese que se murió de Cancer..

Hasta las arañas me cuidan, hasta las arañas se quedan.....junto......a mi. Será que ya nos fundimos tanto que sí yo escribo tú escribes?. ah?....A véces no me gusta que no tomes decisiones por pena. Eso me lo decía tu mamá y yo le decía (en mi mente) yo no tengo que saber eso, Sonia...Andre sí toma decisiones...ella toma decisiones de escribir cuando quiere, y hoy no quiere...ten cuidado, no podés confiar en mi.....todo el mundo pide algo subsistir, pero puedo darte la divina sensación de estar....uhhhhhhhhh uhhhhhhhhh uuuuuuuuuuuuuuu uhuuuuuuuuuhuhhhhhhhhhhhhhhhh uuuuuuuuuuuuuuuuuhuhuhu. Podés estar si querés.

Te escribo el no escribo en vano obligado. Porque nunca me paso por la cabeza escribirlo. Sólo lo iba a escribir sobre mis amigos del colegio, y sobre Toño. Sobre nadie más. Y te lo escribo en la cara. Ahí para que lo leas, insultándote y tratándote mal. Como no te gusta que se traten los humanos. En la cara te brilla la pantalla del computador, la pantalla llena de dedos. Todo es sucio en mi casa, Andre, hasta mis pies son sucios. No me los lave bien porque estaban muy sucios y claro!, tú habías llamado, cómo te iba a hacer esperar!, te tenía que devolver la llamada rápido!. No puedo ser tan! grosero. Bueno, el caso...no te he escrito nunca nada que no me haya nacido. Nunca, nunca nunca. Siempre te dije que era difícil escribir sobre felicidad, o estando feliz. Es muy difícil. No me decepciona que no hagas memoria cuatromanistica. No, no tanto. No tanto. A qué hora me deje llevar?....No sé. No escribes, entonces no importa, A qué hora me deje llevar?. Cuando escribiste cosas hermosas!. Te acuerdas?. Entonces? sí pudiste hacerme llevar por el don de dejarse llevar porqué mierda no vas a poder ahora?. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Dale. Le das?. Bueno sí le doy, y no es porqué mierda no se me da la gana de escribir ahora no! no seas grosero!!, no dijiste que no debías ser grosero antes, hace como cinco renglones?. Y sí, claro que sí puedo escribir, y sí me puede surgir, pero es eso exactamente, que no me "obligue", claro no tanto así como suena de feo, si no de poner el teclado en frente y ver las teclas y ahí, ahí se frena todo. Es mejor así, poco a poco y ya, ya escribo, ya puedo escribir en este tu sitio de publicar algunas de las cosas que escribes, aquello que quieres que más gente lea, la gente a la que le puede interesar y algunos de ellos te cuentan lo que piensan de todo esto y algunos prefieren callar, porqué? no lo sé y tú tampoco, aveces te preocupa, pero nooo!!! eso no quiere decir que no te lean, muchos te leen y les gusta lo que escribes, todo ello que te sale así sin pensar, sólo de tu cabeza a las teclas, así de hermoso como lo haces! Me crees Juan Pa?, me crees que escribes bien?, me crees que cantas bien?, alcanzas a leer Juan Pa??! claro que sí, tines las gafas puestas y puedes responder no? puedes hacerlo con lo que realmente crees no?, pero hazlo con lo que sientes ahí adentro tuyo, dejando a un lado eso que pueden pensar, eso que pueden decir... ayyy que ego tiene, o lo que sea..... me crees?, lo crees? , qué cosa?. creer en qué?. Obvio que creo que me quieres, que me cuidas, que piesas en mi, que me extrañas...obvio!...No leas tanto, lee de a poquitos, no quiero que me respondas ni yo a ti, tanto. Es sólo escribir y escribir. Escribir sobre los dos. Porque este No escribo en vano es escrito como para los dos. O sea sólo los dos lo comentaremos. Porque no es para nadie. A menos que a alguien le pueda interesar la memoria cuatromanistica de...nosotros. Qué somos?. Ojalá si le interese a la gente.

Nunca hemos podido terminar las listas de películas que queremos en el tiempo que queremos. Siempre se nos pasa el mes que nos ponemos de plazo. Siempre!, nunca tengo plata y ella siempre tiene. Es el colmo. Sí el colmo como estornudas tres veces para que yo piense que sí me quieres. Quién se habrá inventado eso de Salud , Dinero y amor o quién se habrá inventado eso de comer todos a la mesa y servir en platos la misma porción para cada persona que se siente a la mesa?. Qué comunista eso. Qué hermoso.

Hermoso como la montaña que se veía desde la casa del protagonista de la historia que queremos contar. Nunca bailaba reggeaton. Escuchaba Bob Dylan y cantaba 'Everybody must get stoned' perfectamente para ella, que era hermosa y que tomaba clases de psico- loga, porque estaba loca y no, no lo sabía en realidad. Él podía cantar perfectamente 'Everybody must stoned'. A ella le gustaba la canción por eso de 'Get stoned'. Le encantaba eso de que todo el mundo se tenía que drogar para no quedarse tan solo, para no volverse tan loco. Everybody must get stoned. -Drogarse con qué divina?. -Con lo que sea, no es necesario drogarse con psicoactivos, ni estar loco para estar en un manicomio, ni estar en un manicomio para ser psicólogo. mmmmm... claro no es necesario utilizar cosas extrañas, que no lo son tanto para muchas personas. Pero claro, claro que no se necesita de eso para drogarse, claro que en ese caso de pronto cambiaría la forma de llamarlo.... cómo sería?.. no sé, después lo pensaré.... . Y así era, ella comenzaba con pequeñas risas... y poco a poco iban engrandeciéndose (gracias corrector!). Iban llenando el lugar en que se encontraban, ese lugar un poco oscuro al que le entraba un rayo de luz como en tu ventana, y así, así llegaban esas risas al corazón del protagonista de esta historia y así él comenzaba a sonreir y se podía empezar a oir que su risa también podía compartir el espacio con la risa de su compañera. Eran pura comunidad. O sea, él tomaba limonada, ella también, él cantaba los beatles, ella también, él fumaba, ella también; perdón (siga usted primero, MUJER), Ella tomaba limonada, él también, ella cantaba los beatles, él también, ella fumaba, él también y así hasta que nunca se turnaron nada porque no les importaba tanto lo propio y sí lo otro que no es lo propio.

-Todos los rock'n rolles son iguales, no?
-Sí, me aburren....¿Quién es ese negro?
-Es Chuck Berry.
-Y qué canta? Quién es Joohny?
-El papá, o el hermano....otro negro porque en esa época a los gringos les dio por racistas. Canta en inglés no sé joohny. Everybodymustgetstoned joohny B good!!!
-Ah!, como Ray Charles en la película.
-Sí, como Ray.

Sabían hacer el rock'n roll no igual. Sí escuchaban 'Joohny B good' y les parecia monotona; entonces empezaban a hablar o a escribir o a bailar (porque nunca bailaba reggeaton) o a tocar guitarra.

-Escuchemos Dylan!
-Voy a poner este disco y lo que salga.
-Vas a poner reggeaton?
-Sí, sí...
- No te creo!! sé que no tienes reggeaton en esos discos!
- Claro que sí... ya veras.
- Ajá...
- ..........
- ahhh!! si ves, sabía que no podía ser eso!
- jajajaja si, no eso no! es mejor esto!! Janis!! Hermosa!
- Sí, con esa voz rara y única, así como ella
- Sí como en las fotos, te acuerdas?
- 'Oh lord!, won't you buy me...'
-Nunca me pones atención!.
-Pero te quiero, y eso es mejor que ponerte atención como si yo fuera una psicóloga y tu un paciente pequeño, loco y adolescente. 'A mercedes benz, my friends all drive porsches...'

Y así, los dos humanos que estaban en la casa, esa desde donde se veía la montaña hermosa, se querían mucho.
Acá se los contamos, nosotros los dos narradores. Narradores de una historia extraña?, no lo creo, creo que era más propia que ajena (cuando uno se equivoca en la ortografía de una palabra es porque nunca la ha usado, por eso cuando escribes ajena con g es porque nunca te has sentido ajena a nada, ni agena a nadie.)
Él siempre tan paciente, tan pequeño, tan loco y tan adolescente (sólo eso? no creo Juan Pa, él era mucho más, que también alguien escribió en alguna parte). Ella siempre tan psicóloga y tan tantas cosas más que alguien escribió alguna vez en alguna parte. Ya lo escribieron. Ella ya lo leyó. No escribo en vano. Nunca escribieron en vano, ninguno de los dos. Se quieren mucho.

Texto erroneo

Brevedad Real

Quisiera entrar a esa biblioteca que antes era una iglesia.

Ese techo, por donde pasan gatos de los de Cortázar; y esa puerta café, que es tan! asesína y tan! rápida.

Sale gente muy feliz de la biblioteca, salen desconcentrados y desconcertados, y haciendo muchísimo silencio. Se desconcentran por este ruido que suena; les duelen los oidos porque, creo yo, ahí adentro de la biblioteca hay un silencio que a veces peca de solitario y hace que los oidos se sientan solos (al lado del silencio), sin uso, y salen y les debe sonar un pitico aburridor!.

-Matenlo, sí!, tirenle piedras!. A este le va a quedar muy difícil sobrevivir, es como un narrador de una guerra: pues su narración será aburrida y obvia ,sí la hace en primera persona, y sí la hace en otra persona terminará muriendo, le va a quedar muy difícil sobrevivir.

Ah!, sobrevivio!.

Él salio del accidente de la estanteria que cayó sobre Borges por andar leyendo a escondidas del jefe de su trabajo, salió vivo y está mirando desde San Ignacio (que es un patio como una meseta, desde donde se podría ver la ciudad-enorme- pero un edificio la evita mostrar) hacía abajo.

A todo aquel que sale de la biblioteca, y hace muchísimo ruido (hacen ruido pues se sienten libres), él quisiera poder moatar a pedradas...pero no es capaz.

Él quiere entrar a la biblioteca, ver libros!, muchos libros!, y poder tocarlos, poder sacar y leer el que quiera; poder encontrar escritos de alguien, de algún estudiante del pasado, leerlos quisiera, sentarse y decir:

-Pobre, lo mataron a pedradas y no escribió lo mejor de sí.

...Que es lo mismo (para mi) que decir que él no va a ser alguien frustrado como el de los textos en el libro, él si va a a seguir escribiendo, si va a seguir con la biblioteca de casa, él no la venderá (porque él mismo es literatura);'Venderá' digo porque a lo peor, estos textos en este libro que él encontró no son de ningún viejo estudiante, sino que son de un viejo decrepito (de esos que acostumbran vender sus bibliotecas de libros viejos) que quería ser poeta pero se ca(n)só, tuvo hijos, se los mostró a sus amigos (quienes sí fueron oportunistas, y no fueron poetas), y luego se debio morir, dejando de lado esos textos viejos (y otros más) en un libro que vendió (y no por equivocación) entre miles de libors (que nunca sus hijos miraron, ni determinaron) y que la libreria comprante donó a la biblioteca donde él se encontró los textos.

Pero como fue así, también pudo ser de otra manera y él, de todas formas, no piensa más de lo que debe pensar y no divaga; por eso es feliz tratando de pobre al escritor de los textos, tratando de estudiante al pobre asesinado, tratandose mal.

Juan Pablo

'Dime quién me lo robo'

La vida que comienza a verse hermosa desde su punto de vista. Allá, tan lejana que uno siente que todo lo que vendrá será miedo, será miedoso, serán cosas como la muerte, el odio, el perder, la incertidumbre...esas cosas a las que se les puede dejar de lado, ignorarlas, nunca pensarlas. Comenzar la vida. Otra vez. Qué se le va a hacer?. Nada. Uno comienza la vida muchas veces. Ésta vez será una vida rapídisima. No acelerarse es una opción. No pretender las cosas instantaneamente es otra. Olvidarse de la vida anterior es otra (claro que no del todo). Lo bueno acá es que pueden escoger mil de esas opciones, creer no en un cuento sino en mil cuento, correr, reir y ser feliz no sólo una vez sino mil veces!.

Acá van a descubrir, de pronto, que empiezan a crecer (más). 'Sentí, lloré y creí'-Dice Charly García de crecer. Ese sentir lo van a tener que aprovechar porque se va a pasar rapidisimo, no se acordarán cuándo vivieron y ya estarán aprovechando una nueva...vida?.. Sí, ya saben: morirse para empezar una nueva vida en la universidad...después decidir si morirse o seguir viviendo. De eso, mejor ni hablar ahora.

Por ahora, disfruten. Disfruten la bien-venida y disfruten el por-venir. Rianse de la vida y no se aburran de sí mismos.

'Que estar muerto en vida es esa la peor condena'

'Un día descubrí que empezaba a crecer, sentí lloré y creí'.

1972.

Juampa

No escribo en vano III
Todos estos años de música Say No More

Hoy es el aniversario de mi nacimiento. Se acaba, lentamente. Fue muy bonito. Me sentí muy bien y todo fue bueno. Ella fue hermosa como siempre. Él cantó hoy a mi lado. Tomamos también una especie de coctel de vodka. Muy bueno todo.

Su piano lo acompañó todos los días desde la primera noche. Esa noche no había compuesto aún : 'Masi allá estarás ni Just look my smile in the moon ni Tú te irás ni Quiero estar como en... ni Sólo soy un ser para.... ni Te puedo ver allá ni ninguna!. Esa noche él escuchaba un viejo cassette de Metallica. Sus sueños eran cajas de cartón (o algo así). No pensaba en asegurarse una vida o algo así. No había escuchado Sui generis.

La guitarra vinó después de muchas máquinas, siempre he dicho que él es muy ingeniero de sonido. Ya se acabó el aniversario de mi nacimiento, ya es 3 de Junio de 2005. Yo habló de un tipo el 3 de Junio de 1995.Apenas veía un avión sentía un vértigo inusual. Como estar en una guerra!. Disparando, quizás desde el avión.

Había guerra! No batería, Ni guitarra eléctrica, Ni cigarrillos, Ni cantar,

Había polícias! No revolución, sólo sistema.Había bombas! No Beatles!.

Había ruido! No él cantándole "Bestiario" (y dándoles paz) a unos papás orgullosos.

Había emoción y Pasión! Todavía existen.

Ha amado muy de a poco. Lo viejo es desechado, lo que no sirve no va. Quiere mucho su niña. Con un amor que nunca está muy seguro de poseer. Así lo hizo un Dios hermoso.

Ahora, seguirá cantando y sus sueños serán música de todos los días.

Juan Pa

No escribo en vano II

29 de mayo de 2005

Se le agotan las palabras a Juan Pa, pero el resto se escribe con Vida.

Sólo un cigarrillo pudo haber hecho algo bueno esta vez. Era de noche. Se siente uno entre grandes personas y he escrito muchísimo, y eso es bueno porque así podré sentirme bien. No he pensado realmente porqué sirve esto de escribir pero me encanta cuando logro escribir muchísimo, cuando las cosas, el ambiente me inspiran cosas para escribir.
Este tipo me sobrepaso. Está fumando. Es muy flaco. Ahora tiene el pelo largo. Tiene un gorro que nos defiende, eso le decimos cuando salimos a la calle y es muy tarde. Antes, en el momento de la noche lo tenía corto, muy corto.

Él escuchaba 'Necesito' con sus papás; y su papá es un tipo de los sesentas (como mi papá, con tu papá, como tu papá, como tu papá, oe! como su papá!) y su mamá lo sabe abrazar con amor y lo sabe dormir entre sus brazos y lo sabe cuidar y lo sabe despertar para ir a darle comida a los perros (que tienen nombres hermosos, como de pintores o de españoles en Franco's time). Estaba comiendo. Su papá dijo que Nito Mestre tenía voz de mujer, que cantaba muy fino. Él me dijo, el viernes, que tenía voz de Nito Mestre. (El viernes canté al lado de Pablo, si saben?). Comían, como sólo sabrían comer en esa familia (con historias, lutos, amores, historias, historias...). Comían y escuchaban música, y eso es hermoso. 'Mijo, esa canción es hermosa'- Le debio haber dicho el papá de los sesentas a su hijo, 'Mija, se la dedico'-Le dijo (lo sé, es veridico, no lo supongo). A Andre le parecio hermosa esta dedicación. A mi también. A él también porque cuando nos los conto se lo veía feliz. Feliz como sólo sabe estar cuando hablamos de revolución, o de música, o de historia de los humanos, o de los sesentas. Feliz como sólo sabe estar cuando cantamos, tomamos, fumamos, hablamos y recordamos. Feliz como cuando, en un bus de acá de Bogotá, empezó a saltar desquiciadamente. Después hablamos de Revolución en Colombia y fue hermoso. Y fue feliz.

Nos odió apenas nos vio. Los pantalones le gustaron pero odio a morir nuestras caras y nuestra ciudad, que también es su ciudad. Él no iba a allá a sentimentalizarse. Él pensaba otras cosas, y las hizo. Yo me acuerdo que leyó hermosamente una de sus memorias y yo volteé a mirar a Pita, la caleña. 'Le está regalando su zapato a los paisas!'. Se dió enteramente, como siempre que quiere dar amor.
Ahora, está acá en mi ciudad y a veces dice que está triste, a veces que está feliz. Él quiere a muchas personas. Él es un cronopio (mezclado con muchísimas cosas!, con poesía, con cigarrillos, con encuentros de amor, con amafalas, con ñ2, con alcohol, con historia, con revolución, con la ucer, con radicalismo, con Dios, con su padre, con su madre, con sus hermanos, con charly, con fito, con calamaro, con memorias cuatromanisticas, con nito, con ilusiones, con trasmilenio, con externado, con universidad nacional, con 170, con bucaramanga, con alejandría, con cielo, con su celular, con sus chocatos, con sus pantalones mil, con su cachetona, con el ché, con los comandantes, con ecuador, con la vida,con la muerte,con silvio, con las canciones, con las cadenas, con la libertad).
Él, es un cronopio que dice "Buenas salenas, Buenas salenas, Buenas salenas, Buenas salenas, Buenas salenas....Hermanos míos. Paz y amor."
Buenas salenas le digo yo.

Juan Pa