Siempre tuve miedo de acercarme a tus palabras

Y qué debo hacer entonces, si es lo único que pretendes que haga.
Y qué debo hacer entonces, si lloras encerrado en tu triste habitación, y escribes encerrado en lo absurdo de tu vocación.
Y qué debo hacer entonces, si te desvaneces ante un abrazo y...
Menos mal que tus palabras son oídas sólo por tristes desesperados. Menos mal que tuve miedo.

Siempre tuve miedo de acercarme a las poesías

Sólo me contesta esa voz, esa voz triste y oscura que no sabe de cordura y no sabe de locura.
Pero ni siquiera sé porque agarro el teléfono, ni siquiera sé para qué cogo el teléfono y lo pongo sobre mi hombro, ni siquiera sé por qué escucho y escucho ese timbre que luego se vuelve voz, triste y oscura, y sólo triste y oscura en este momento porque es como la representación más aburrida de lo que siento en mi soledad, agarrado a un teléfono que a su vez se agarra con resignación de su máquina; y el teléfono me dice que nadie tiene corazón, y que la vida es aburrida, y que nada hay para hacer frente a la soledad tan voluntaria que me acoge hoy. Odio pensar, odio soñar, odio el miedo, y odia a esta soledad.

Siempre tuve miedo de acercarme a las poesías, no debería estar aquí, no, no debería estar aquí, no griten, no no griten, quéfastidio, debería estar bañándome, debería estar bañándome, debería estar, debería, debería, debería estar, siempre tuve miedo de acercarme a las poesías pero todos somos libres de no hacerlo, y esa libertad nos ha sido concedida con gran bondad por no sé quién en un acto de sabiduría inmensa pues acercarse suavemente a una poesía es acercarse a un camino solitario, que a la vez es un salón muy pequeño, de torre de marfíl, por donde siempre estaremos mirando por una ventana, que a su vez son los pasos que estamos dando en un camino que se va redondeando estupidamente, estupidamente, que a su vez son los gritos de una madre a su hijo, o las lágrimas resignadas de una poesía sobre su lector que no la supo entender, o la esposa que a su hombre no supe acoger, o el hombre que a su hijo no supo querer, o la música que a su hombre no supo entender, o no, no, oh, no, oh no, torre de marfíl por donde miro cuándo podré ser yo durante un tiempo, cuánto tiempo podré estar allá afuera, allá abajo, allá en el mundo, allá en la realidad donde no se piensa, cuánto tiempo será suficiente para ti, para que no te sientas sola.

No sean mentirosos. No sean mentirosos. No sean mentirosas.

Lupa en biblioteca

En silencio hago presente que no entiendo dónde nació el rock'n roll.
Por medio de Los Faces digo, tengo que decirlo, o sea no hay silencio,
y si no dijera nada tampoco habría silencio igual,
no sé de dónde nació el rock'n roll.
Pero es libertad.

"Mágica Hermosura"

"por eso siempre vas a estar en mi alma, libre, abierta y plena de luz, es el que tiempo llega y se pasa y no quiero convertirme en tu cruz".

F.P

Mi poema es un cadáver de tu alma.

Una camiseta con la cara de cada Beatle y no te puedo ver por que estás lejos.
La cara Beatle John sube un puente y se encuentra un corazón y un pedacito de reloj de mano.
Entonces el hombre con la camiseta empieza a sentir cómo se mueve su extremidad izquierda, y se regala a la desilusión de ver un alma que se ha tirado a la gran vía desoladoramente veloz.

El brazo fue estirado a último momento...pero ya el alma...

Pero sì hay aire.



Un puto aire nuevo. Que mueva tu pelo, y no tus manos...

El retiro doloroso.

Primero que todo, le haga el décalogo:


Que la revolución es urgente como amar, dicen ahí. Ahí en la casa cercana. Pero es difícil llegar hasta allí, porque hay un camino angustioso de tortura y de amor. Y amar duele, eso todos lo saben y nadie se lo perdona. Nadie se perdona a sí mismo. Nunca más de dos veces por dia. Nunca perdón y nunca uno mismo.

Me hizo mirar-me la mano. Se acuerda de las cuatro manos. Yo me acuerdo de la tristeza pero le corrí. Y ese día me tropecé. Y me rompí. En dos o en tres o en mil o no. Pero algo se rompe cada vez que vuelve algún vástago de la tristeza. Usted no me diga nada, que no lo puedo ni mirar. Yo sólo miro con dolor. Qué asco. qué asco. Me hizo mira la mano infernal. Estoy en silencio...pero no vale la pena. Para qué silencio ahora. Usted tiene su tiempo, yo tengo mi tiempo.

No me diga silencio. Ni que nada se termina. Ni que nada es una mentira. Porque usted es poeta de la infinidades, y está como lejos de la verdad.

Pero a quién le importa el camino hacía el camino. Vamos rápido cabrón que la vida es un dolor. Y el dolor es fugaz, sutil y se acaba.

Salga. Y prometa. No se asfixie ni se incendie.

Vamos a caminar por el retiro...

Ansia de grandeza

Ansia de grandeza verdadera.
Ansia de verdad sin buscar ser grande.
Ansia de ser grande sin dudar.
Ansia de voltear cada una de mis letras y romperte el corazón...
Porque tengo ansia de verdad, y de buscar, y de caminar.

Tú te sabes de memoria mis verdades
y no sabes en realidad cuánto me gusta.
Pero me gustas
y eso es como lo único que importa si hay montañas y si hay sol.

Y de seguro a nadie le importará si un día amanece el día sin sol y sin montañas,
porque...
no te lo había querido decir pero...
hay ciudades sin montañas.

-Da igual, si no puedes caminar sobre ellas no son montañas, son tan sólo monumentos a tu miedo.

Este es el lugar seguro para poner este vaso de mi desdicha. Pero no le digan a nadie, que ahí lo dejo y espero volver luego a encontrarlo. Tal y como está.

Y tú no te preocupes que de ahí no se va a caer. Puedes tener tranquilidad. ¿O no?

No me voy a quejar

Entonces cuál es el camino.
Si el camino no está adentro, en el pecho, saldrá de mis entrañas y no de las tuyas, que son dolorosas, pero llenas de cerebro.
Entonces cuál es el camino sí se niega la posibilidad de crear y todo se soluciona así, de un sólo y triste golpe en la cabeza, y uno tiene que estar diciéndose "No, basta, calma, calla, no pienses más en eso".
Entonces cuál es el camino (ahorita pensé, pensé y no sentí, y pensé que me faltaba una tilde, una triste tilde pensada por muchos pensadores antes, y ahorita pensé
)
Cuál es el camino. En todo caso, tiene que ser camino triste.
Pero triste sólo sí se siente.
Y no sé si estoy pensando.
Pero triste sólo si me dices no y no y no una vez más
Entonces cuál es el camino si no es el amor
Entonces cuál es mi camino.
El camino no está.
El camino está cerrándose.
El camino se encuentra en alguna parte de tu corazón, y ahí entra mi cerebro, y no, no, no, no quiero solución, solución es pensar, yo quiero amar, dejar de pensar, pero dejar de pensar es soñar y soñar es amor, y mierda, cómo es posible que se encuentren caminos tan distantes.

Cuál es el triste camino si las palabras son distantes, los recuerdos archivados, los motivos olvidados, el amor es ignorado,el dinero está ausente, ausente pero presente, pero el amor, esa palabra, esa perra negra,

pero el amor esa palabra...

Creo que perdí un verso. Pero lo gané.
Creo que perdí un recuerdo. Pero siempre lo vuelvo a olvidar.
Creo que te pierdo. Pero vuelves y siempre estás.

Yo contesto a tu silencio

This is the way-Devendra Banhart

"Nosotros sabiamos, nosotros sabiamos
teníamos una opción...
escogimos disfrutar" "

"We've know,We've known, we had a choice, we choose rejoice!"

1 de enero/2007

1 de junio de 1967.

Feliz aniversario de vida.

Como nuestro campo visual

El horizonte es triste e infinito en esta vida de desencantos.
El horizonte sabe a eternidad, y el viento sólo me recuerda tu bondad.
Tu bondad en sonrisa, tu bondad en grandeza
Tu bondad eterna.

El horizonte es un camino largo, que nunca alcanzaremos a recorrer.
La alegría de vivir, la alegría de leer, la alegría de partir, sólo es tu renacer.
Feliz reencuentro, feliz reencuentro, feliz feliz feliz.

Ya eres parte del aire.
Te Amo.

COLORADO GIRL

   D                  G                D
I'm goin' out to Denver, see if I can't find
   G                                    D
I'm goin' out to Denver,  see if I can't find
    A7         G            D
That lovin' Colorado girl of mine


Well the promise in her smile shames the mountains tall
Well the promise in her smile shames the mountains tall
She can bring the sun to shinin', tell the rain to fall


Been a long time Mama, since I heard you call my name
Been a long time, long time, since I heard you call my name
Got to see my Colorado girl again


I'll be there tomorrow, Mama, now don't you cry
(I'll) be there tomorrow, Mama, don't you cry
Gonna tell these lonesome Texas blues goodbye

De ahí salió todo. No de él, de ahí. Lo siento. Well I'm going out to denver...es un sentimiento universal. No importa si es en Denver o acá en Bogotá.

ESTO ES UN POEMA

Te diría

Te diría que te quiero ver. Pero sólo si alguien te lo cuenta lo sabrás.

Seguramente no leerás éste.

Te diría que te quiero ver, pero es la bruma de lo que tiene que ser eso que me impide acostumbrarme a acostumbrarte la vida y el corazón.

Te diría que no todo es una idea fija y que,
así como las palabras que quiero que entiendas,
todo va cambiando según un sólo momento de tu paciente que soy yo, pero no, no te quisiera decir que no soy un paciente, ni una idea fija,
ni siquiera soy una persona de la que tu puedas decir: él es definitivamente una persona",
no, no,
yo no existo para un diágnostico,
yo no existo para lo que a diario puedas decir que pasará,
yo no existo para el desorden es cierto,
pero tampoco existo para el orden, porque el orden no es para mi consuelo,
el consuelo es emoción

y la emoción es lo que te diría que puedo sentir cada vez que algo te sale del corazón.

No puedo, no puedo sin vos

Caminamos despacio sin nada que desear y te voy a enseñar a camniar como yo camino, que debe ser raro para ti que antes no habías caminado al lado de nadie con tanta ternura. Pero mira con lo que nos venimos a encontrar justo cuando quiero volver a caminar contigo a mi lado, dejándome llevar por tu mano y dejando que todo lo que pueda inteferir en mi camino no sea una rendición.

Pero mira, mira que no puedo sin ti, mira lo difícil que será caminar si ya desapareces y no puedo caminar contigo, ni hacia el norte, ni hacia el sur, ni hacia el oriente, ni hacia el occidente. Cuándo caminamos hacia el norte, casi siempre lo hacemos, pero no todo es norte acá en la ciudad, sabemos que todo tiende a irse a otros lados, ajenos, que no son el norte, y nosotros engañados; caminamos casi siempre hacia la montaña, y la montaña en Bogotá es el oriente, pero no se deje engañar porque hay muchas montañas, los cerros, los sueños absurdos.

El día que te quieras ir no podré mirar hacia la montaña. Mi ventana dice no a seguir el camino del edificio.

Tu mirada mirando al suelo, y en el jardín de la biblioteca nacional perdí mi anzuelo.
Ahí caminamos hacía el horizonte, que son edificios, y prostitutas, y lugares abiertos a que les entregues tu alma, pero paramos antes, sabemos caminar hacia el norte, y nos invitamos un café, y te amo.

Porqué tengo que depender de un par de pilas en un día, bueno, es de noche.

Deseo. Deseo.

Qué desea?

Usted!

Prodigal son- Rolling Stones

¿Fumar un cigarrillo o volver a darte mi alma? Stones en Altamont 1969.

Los sueños son muchos y se acaban cuando hay sol nublado en la ciudad de Bogotà y viene el gran señor presidente de los... llamado..., como un rayo, como una lluvìa, como un soplo de luna, oxigenaràs mi vida hasta estallar, siempre estaràs, siempre estaràs en mi.

Los sueños comunales son una mierda, insisto insisto. Por que no hay sueños sin amor, todo tiende a la amargura y a ser solo, sòlo una persona, sin nadie alrededor, con una multitud borracha alrededor. Los sueños son muchos y se acaban por que hay gente que los mata dentro de la multitud.
La mùsica siempre ayuda.

Pero pensar que estoy atado a un montòn de palabrejas...