Me gusta el sonido de la boca cuando toca el saxo.
Estoy en un museo lleno de cuadros baratos pero melancólicos. Siento un poco de repulsión. Miro los cuadros constantemente, esta vida dolorosa va haciéndomelos ver, me suena como un pitido (nunca como un saxofon, nunca) y entonces ahí es cuando volteo a mirar los cuadros. Se entiende? estoy en el museo pero no veo cuadros a toda hora. Estarán mal distribuidos. No están por todas partes. Ay me doy asco. No quiero asco, ni repulsión. Veo los cuadros, y siento el dolor que esa niña sintió porque la dejaron. Me los muestra a proposito, y a proposito habla de su dolor y de su corazón malpuestoensulugar. A gente que quiero mucho no le interesa mi vida. Eso me entristece. Salgo del museo y camino un poco por las calles tipo Taxidriver y con música tipo...un tipo sopla(sopla!, ja soy yo, soy yo un comentario un comentador un peatón una esperanza) un saxófon hermosamente. ¿Lograré escribir lo que realmente quiero escribir?.
Camino, y siento detrás mio, todavía, un par de cuadros. De esos cuadros que Jaime, creo que pinta, mis amigos son invenciones, muchas veces, invenciones que escribo y que Jaime creo que nunca lee. Pero entonces ahí está Jobim (elquedormíaenlanocheaFitocuandotodoeracalma). En fin. Guitarra. Negra, corchea, negra con puntillo y estas dos últimas están ligadas. Mañana tengo día corto, tengo esperanzas y no tengo clase en el salón donde veo los árboles fuera de contexto.
Hoy siento la literatura el arte más solitario del mundo. El arte más solitario. El arte que más me hace abandonar. El arte que nadie lee. El arte que no tiene razón de ser. Yo escucho un saxófon. Cualquiera puede hacerlo.
Pero Literatura: Suicídese que su vida no sirve y la odio porque me hace estar solo. Me deja el corazón malpuestoenellugar. Usted no me sirvió. Qué cabrón quererla usar para salvar vidas, así soy, repulsivo. El cuadro siguiente que veo es una mujer con ojos muy grandes (como se supone que se ve la artista que pinto el cuadro de ella misma doliéndose, mirando al vacio y sabiendo que la amaban sin esperanza de nada) y un tipo, mayor que ella, abrazándola. Ella, tan adolorida, me cuenta su historia mientras miro el siguiente cuadro que es de dos humanos abrazados y con cara de dolor, y ella tiene miedo y entonces él la abraza como diciendole que tranquila. Ella, la del cuadro, y ella, la de la pared y el cuadro, no pueden calmarse y entonces ahí es cuando me da la de usar la literatura como salvadora, y le dijo a la niña que se calme y que escriba...Qué va, sí ella se siente sola, totalmente, la literatura la hará sentir peor. Menos miedo de morirse le dará. Pero ella no tiene miedo de morirse con sus años....
Jaime, es tonto, pero ella no tiene miedo de morirse, usted no lo puede entender porque...no sé, algo malo debe estar pensando. Ella es pequeña, de edad, de edad, es una niña apenas. Ella no necesita literatura. Nada necesita. Usted sabe. No sé si sabe. Nunca sé lo que piensa ni lo que siente. Sé que se muere de cansancio por dentro. Este cuadro me aburrió. Todos hablan de lo mismo. Sabe que lo he sentido cansado. Cansancio que es pura incitación a mi individualidad en exceso...
Le gusta el sonido de la voz de la mujer?. Es como un instrumento. Un instrumento de alguien que está sufriendo o no sufriendo sino más bien cantando muy hermosamente. Pobre mujer. Hoy me dí cuenta, Jaime, que romper corazones está mal y que usted es racional, supremamente, y caprichoso en exceso. Qué hermoso lo que aprendí, pero de qué forma!.
Corazón, que funcionas y voz que te vas como el amor de los borrachos que pelean afuera. Corazón que duele y cerebro que trata de entender porque duele cantar y ser visto.
Juampa
Paz
Please Saynomore...
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